Zungenverschlag

Woher sie kommen, weiß sie nicht. Zu Diensten stehen sie immer schon, ewig vorhanden. Vielleicht, denkt sie. Entstehen neu, verweben ihr Wesen und greifen nach ihrer Gestalt. Manchmal formen sie ihren Geist, doch zuweilen ist es ihr Sinn, der deren Leibhaftigkeit dressiert. Kotz‘ sie aus, sagt sie. Einzelne offenbaren sie, alles von ihr und wenn sie verstehen, finden sie sich ergänzend in ihrer beider Träumen zurecht. Ist das der Schutz, schreit sie. Niemals werden sie sterben. Wozu dann noch Mut, warum dann noch Herz, fragt sie, warum. Ihren abströmenden Atem, begleiten sie, zerkratzen den Gaumen. Sind da noch, wenn die menschenleere Luft sich befreit und ihren Lieblingsgünstling formt. Geborgenheit entlässt ihren Geschmack, für den Moment. Spekulationen, weint sie.
Zungenworte stillen sie, machen sie still.